我在跳動的燭火中給自己寫了一張明信片。
愛情死去的時候，通常死得寂然無聲，但當你意識到的時候，你會誤以為它是在烈火中艱難死去的。
這比你能說出來的任何痛苦都還要痛苦。
并且這種痛苦衍生出恐懼，你會懷疑自己，懷疑自己的心里以后還能不能住進另外一個人。
人這一生，所能夠得到的愛，和所能夠付出的愛，配額其實都是有限的。
但這件事，你需要再走一些路，才能夠明白。
第二場雨，阻止了我上山看天葬臺。
炎炎八月，如果留在長沙的話，應(yīng)該是穿著睡裙在開著空調(diào)的房間里看書，吃水果，看電影，或和閨密閑聊。
但在郎木寺的這天早晨，我換下濕漉漉的衣物，坐在旅社的客廳里烤火。
倘若總是固守一成不變的生活，人們很容易將幸福視作平常，只有看過不同的人，做過一些在自己的城市里聽起來不可思議，甚至荒唐的事情，才會知道人的不同，生活的不同，這或許就是“行萬里路”才能領(lǐng)會到的秘密。
旅朋旅社客廳里的那盆爐火是我的最愛，幾乎每天我都會把我們幾個淋濕的衣物搭在椅子上烘烤，可做事情總是虎頭蛇尾的我，永遠不記得要去收。
每每等我意識到這件事的時候，所有的衣服都已經(jīng)疊得整整齊齊地放在房間里了。
一直默默無聲地做著這件事的人，是泰邏，對于我們咋咋呼呼的感謝，他總是表現(xiàn)得有些不好意思，不管我們怎么說“從來沒有見過這么有教養(yǎng)的男生”，他都是一副“這沒什么稀奇呀”的樣子。
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